CARRAQUISMOS E CARRASCÃO (versão original)

As distinções cruciais confundem-se com capitulações.

A persistência faz o carrasco.

Ele prefere expressões que hesitam em ir por caminhos alheios, mas ainda gosta menos das que ficam em casa.

O assunto ao fim de algum tempo acaba por rolar no chão.

Corta cabeças para refutar a sua.

Escreve para que a intimidade alheia seja excessiva e problemática.

Uma escrita «aberta» acaba por fechar muitas portas.

A complexidade monta em frases fáceis para andar mais depressa... e ao contrário.

As pessoas demasiado subtis tornam a comunicabilidade impraticável.

Tem algumas auto-consciências postiças para dissimular a que foi decapitada.

Escreve notas porque evita o livro. Publica livros para fazer desaparecer as notas.

A interrogação como elisão do seu objecto.

As cores não ignoram as circunstâncias.

O potencial esgota-se na propensão para o acontecimento. Os acontecimentos não se esgotam neles.

O carrascão elucida mais a lucidez do que um bom borgonhês.

Apesar de se declarar inexperiente tornou-se um expert na inexperiência.

Só se consegue lembrar daquilo a que não prestou atenção.

Triplicou-se no indescritível.

Faz caminhadas para se limpar das ideias.

Ajuda as pessoas a não pensar só nelas nem só nos outros.

Tenta comercializar o anonimato sem lucro.

Escreve mas não fala. Em ambos os casos opta pelo silêncio contra o silêncio.

Reforça-se refutando-se.

A objectividade é uma alucinação. Ele inexacto.

O mundo nunca poderá escrever a sua atribulada história.

As palavras acabam por descrevê-lo exactamente como não é. Isso fá-lo sorrir.

A distância encena as aproximações.

A maior parte das questões gostaria de se tornar carnívora.

Sexo sem sexo? Ou deboche como ascese?

As expressões que usa, apesar de aparência fraca, acabam por induzir muita gente a coisas fortes.

O mundo é maquilhagem. Porquê limpá-la.

Ele é a prosa mesquinha das línguas maternas. O lirismo chegará mais tarde, só para chatear.

A prosa torna as coisas rudes mais contornáveis.

Há respostas a mais para perguntas medíocres mas não há nenhuma para as interessantes.

Os romances são escritos ao lado das interrogações.

O desaparecimento das perguntas tornou-se num romance policial.

As coisas ordinárias são as que realizam as pessoas extraordinárias. Ninguém realiza coisas extraordinárias?

Antes de o lerem já o acham um imbecil. Depois de o lerem acabam por achá-lo um poltrão.

Quem é que tem paciência para viver mais de 200 anos?

A todo o momento se desconcentrava.

Não podia regressar ao ponto de partida porque lho tinham roubado.

Não conseguia pensar nisso embora já começasse a esquecê-lo.

Não se conseguia reconciliar com qualquer feitio burocrático.

Cada linha que escrevia sobrava-lhe à retórica do terror.

Admitia o riso como dispositivo de tradução na escuridão.

Enunciava o que desconhecia como se fosse a coisa mais importante.

Só colocava hipóteses numa linguagem hipotética.

Sentia a novidade como clima propício para a futura banalidade.

Quando um tigre de papel a rugir aqui - chuvas ácidas acolá.

Tinham-lhe cortado a língua para que pudesse falar pelos cotovelos.

A tagarelice alheia provocava-lhe a sensação de que era ventríloquo.

O que é que ocorre antes do nome das coisas?

Usava os adjectivos como uma forma de animalização.

Exercitava-se num rigoroso strip-tease verbal. O que é que está nu dentro das palavras?

À falta de citações adequadas tinha que forjar falsas.

Podia não ter graça, mas dava-lhe vontade de rir. O quê?

Pode ser um tipo fácil, mas acabará por rondar as tuas ideias como uma fera faminta.

As questões abortavam porque não encontravam assuntos.

A vontade de ser animal coexistia com a de ser planta, mas desenraizada e se possível com asas.

Se fosse Deus não seria tão agarrado ao mundo.

Procurava oportunidades para concretizar falhanços.

Xaropes de ideias brilhantes.

Pedais para acelerar o entusiasmo.

O sucesso como recusa não deliberada.

Alguma percentagem de ideias e muita de Vazio.

Quando Deus inventou o Diabo só quereria tornar esta peça mais interessante?

Em vez de um mundo melhor, um mundo maior? Diabólicos melhoramentos?

O objectivo paradoxal da massificação é tornar tudo incorpóreo.

Os mortos meditam na carne e têm fome.

Não se lembra de nenhuma especificidade curricular excepto esta.

Folheia os livros para os ler nas ordens erradas.

Há alguma possibilidade que ainda seja impossível.

Viver tornou-se-lhe uma tarefa fácil, apesar da indisciplina.

Escrevia a autobiografia como se fosse numerosos inimigos.

Ter respostas chatas como pulgas.

Antes de aldrabarem os outros os místicos aldrabam-se a si mesmos. Ele autoproclamva-se aldrabão profissional mas não sabia sê-lo.

Ele era a pessoa com a identidade errada.

Os números precisam de mais dedos para serem contados.

Os mais belos desejos aumentam o esplendor das criaturas.

Estava possesso embora sem sentido de posse.

O alívio justifica e dispensa a filosofia.

A fúria do mundo deixava-o ainda mais apaixonado.

Quando nascemos as palavras que aprendemos vêm hipotecadas.

Uma autobiografia em duas linhas não justifica uma vida plena.

Fazia publicidade ao exibir os frequentes erros.

Sentia-se tão estúpido por se estar a enriquecer sem ter riqueza.

Preferia a exuberância a qualquer essência.

Desfazia-se da argumentação embora desconfiasse da intuição.

Aumentava o conhecimento para o tornar mais incompleto.

Quando dizia, o que tinha para dizer ficava invisível.

Por cada palavra riscada acrescentava uma dúzia.

A glória ou o inesquecível sob a capa do anonimato.

O sublime como uma rasteira.

Seria mais correcto pedir explicações ao acaso.

Tudo no testamento era mentira.

Tinha um nariz implantado entre as pernas.

O equívoco persistente, mesmo antes e depois do mundo.

O epitáfio: «Cuidado! Ainda não estou farto de renascer!»

Cresce obliquamente na ubiquidade.

As parábolas exageram nas palavras mas não nos factos.